第一章
五年。一千八百二十六天。
我站在四楼那扇脱了皮的铁门前，手里攥着钥匙，指头抖得快插不进锁眼。
走廊的灯管坏了大半，剩下一根嗡嗡地闪，把我的影子拉得忽长忽短。
我在边境的丛林里待了五年。
每天跟一帮亡命徒吃一锅饭、睡一张通铺，脑袋随时可能被摁在泥巴里拧下来。
手上那道从虎口划到手腕的疤还在发痒，那是拿命换来的”投名状”。
好不容易等到收网，等到我能把这张皮撕掉，等到我能站在这扇门前。
门从里面打开了。
苏眠站在玄关，腰上系着条洗得发白的碎花围裙，头发用一根筷子随便绾着。
她比五年前瘦了，颧骨高了一点，眼角多了几道细纹。
但看见我的那一瞬间，她嘴角往上弯了弯，跟我出门前那个早晨一模一样。
“回来了。”
她伸手接过我肩上那个拉链都坏了的旅行包，掂了掂。
“就带这么点东西？”
“够了。”
我换上她摆在门口的拖鞋，脚底踩在地板上发出咕叽一声。
屋里的陈设跟我记忆中没什么两样。
客厅窄，沙发旧，电视机还是结婚时候买的那台。
餐桌上摆了四个菜一个汤，热气还没散。
“坐吧，饿了吧。”
苏眠拉开椅子，把我按下去，自己坐到了对面。
我拿起筷子，夹了一块炖排骨塞进嘴里。
肉烂得脱骨，酱香味正好，可我嚼着跟嚼木头没区别。
苏眠给我碗里堆了一筷子青菜。
“慢点，没人跟你抢。”
就在这时候，桌子底下，她的手搭上了我的膝盖。
手背朝下，指尖抵着我的大腿内侧。
那根食指开始动了。
一横。
一竖。
一撇。
我的筷子停了不到半秒，又若无其事地继续扒饭。
她在我腿上写字。
我当年教过她这套东西，怕万一出事，电话和短信都不安全，得有一个谁也破解不了的土办法。
她一笔一划写得很慢，但每个字都使了劲，指甲盖硌着我的肌肉。
第一个字：别。
第二个字：动。
第三个字：家。
第四个字：里。
第五个字：七。
后面三个字她写得飞快，几乎是连笔划过去的。
窃、听、器。
我把嘴里那块排骨咽了下去。
骨头渣子刮着嗓子眼，又腥又疼。
七个。
我们这套房子拢共五十八平米。
一个客厅，一间卧室，一个厨房，一个厕所。
七个窃听装置塞在这么大点地方，等于每走一步都有东西在听。
谁？
为什么？
我不敢想，但手已经不抖了。
在边境那几年，我学会了一件事，越是要命的时候越不能慌。
慌了，就死了。
“这排骨炖得好。”
我往嘴里塞了一大口饭，嚼得咯吱响。
“五年没吃过这味道，在那边天天啃压缩饼干，嘴里都淡出鸟了。”
苏眠笑了一下，又给我夹了块肉。
“知道你馋，特意炖了两个小时。”
她的手还在我膝盖上。
没有再写字，就是按着，力气很大，指节都在发硬。
她在怕。
“爸爸。”
一个细小的声音从桌子另一头传来。
我的目光落过去，浑身一震。
豆豆。
我走的时候她还不满一岁，窝在襁褓里只会哭。
现在坐在那儿的是个扎着两根小辫子的姑娘，脸蛋圆圆的，跟苏眠小时候照片里一个模子刻出来的。
可她看我的眼神里没有亲热。
只有陌生。
她缩着肩膀，筷子攥得紧紧的，像面前坐着一个不认识的大人。
我的胸口堵得慌，比挨了一刀还难受。
“豆豆，叫爸爸。”苏眠轻声说。
豆豆看了看她妈，又看了看我，嘴唇动了动。
“爸爸。”
蚊子哼哼似的一声。
我使劲扯了扯嘴角，想笑一个出来，但那表情大概不太像笑。
“乖。”
我伸手去够汤勺，想给她盛碗汤。
苏眠的手从桌底下伸出来，跟我一前一后抓上了勺柄。
两个人的手碰在一块。
她的手指没一点温度，全是潮乎乎的汗。
而且在抖。
那股颤全顺着勺柄传到我手上来了，一阵一阵的，压都压不住。
“我来吧。”
她把勺子拿了过去，动作很顺，外人看不出破绽。
但在交接的那一瞬，她的中指在我手背上用力戳了一下。
很重。
带着痛感。
意思是：
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