维港飘雪小说 维港飘雪沈昭宁霍聿州在线阅读

搬进浅水湾的头三天，沈昭宁每天都在迷路。

房子太大。

从她住的客房走到吃早餐的餐厅要穿过两条走廊、下一段旋转楼梯、再经过一片室内绿植墙。

她每次走都觉得自己像一只被放进陌生蚁巢的工蚁，方向感完全失灵。

走廊两侧的墙上挂着一些她不认识的当代艺术画作，抽象色块在灯光下沉默地盯着她，像个没有温度的旁观者。

女佣带她熟悉过一次路线，但第二天她还是在三楼拐错了弯，误入了另一条更窄的走廊。

走廊尽头有一扇虚掩的门，她推开来，里面是一间空置的书房。

书架上排满了英文和繁体中文的精装书，书脊崭新，像是从未被翻阅过。

窗边的红木书桌上覆着一层薄薄的灰。

她很快退出来，关上那扇门。

她意识到这栋房子有很多这样的房间存在，但不被使用。

它们沉默地维持着某种秩序，像一座运作过于良好的机器里那些从未被触碰、但依然被定期上油的备用零件。

霍聿州很少在家。

第一天早上，他在餐厅和她打了个照面，只说了两句话。

霍聿州淡淡扫过她，声线低沉平缓，率先开口道：“客房够大吗。”

沈昭宁抬眸望向他，语气平缓无波：“够。”

霍聿州薄唇轻启：“缺什么跟周姐说。”

周姐是那个穿白色制服的女佣，五十来岁，菲律宾人，英文流利，粤语流利，普通话也能说几句。

她会微笑，但从不主动开口，做事安静得像一只训练有素的猫。

霍聿州交代完就出门了。

她听见玄关处传来皮鞋踩在大理石地砖上的声音，然后是车门关上的闷响。

引擎声渐远，整栋房子重新陷入巨大的安静。

那种安静不是空无一人的安静，房子里有她，有周姐，有在院子里修剪栀子花的花王，但依然安静得让人耳鸣。

她在练功房里待了一整天。

练功房在三楼走廊尽头，是整栋房子里她唯一觉得自在的地方。

大约四十平米，一整面墙全是落地镜，另一面是落地窗，对着后院那棵栀子花树和远处的一小片海。

地板是专业的芭蕾地胶，防滑系数恰到好处。

把杆是定制的，木质温润，不凉不滑。

霍聿州没有食言，三天后就为她请来了老师。

“我姓周，周敏之。”女人站在练功房门口，穿一件黑色高领毛衣，头发在脑后挽成一个一丝不苟的髻。

眼角有细纹，嘴角有法令纹，脊背比沈昭宁见过的任何人都直。

她说话的时候下巴微抬，目光从沈昭宁的头顶扫到脚尖，像在给一件艺术品做鉴定。

沈昭宁当然知道周敏之是谁。

二十年前，香港芭蕾舞团史上最年轻的首席舞者。

她跳的《吉赛尔》被《南华早报》称为“亚洲最好的吉赛尔”。

退役后去了欧洲，在伦敦皇家芭蕾舞学校任教，香港舞蹈界想请她回来开大师班都请不到。

而现在，她站在沈昭宁面前。

周敏之走进练功房，用脚尖点了点地胶，又走到把杆前，用手指沿着木质表面滑过去，像在触摸一件久违的乐器。

然后她停在那面落地镜前，从镜子里看着沈昭宁。

“霍先生付了我三个月的酬劳，够我在伦敦教一年，”周敏之转过身来，声音不高，但每个字都像被咬过一样棱角分明，“所以我不管你是怎么来的，也不管你是谁。我只管你能不能跳。站到中间来。”

沈昭宁走过去。

她穿着自己从北京带来的最后一件练功服，黑色，肩带已经洗得有些发白，裤腿的松紧带也松了，但这是她唯一一件还能穿的。

“基本功。从plié开始。”

沈昭宁深吸一口气，双脚站成一位，膝盖向外转开，脊柱向上延伸。

她做了一个最基础的demi-plié。

“停。”周敏之绕着她走了一圈，用手杖轻轻敲了敲她的左膝窝，语气严苛又平静：“外开不够。再来。”

沈昭宁调整角度，重新蹲下。

“停。”周敏之再度出声，目光锐利，直直落在她的双腿上，“重心偏右。你是左撇子？”

沈昭宁微垂着眼，气息微稳，轻声回道：“……不是。”

“那就别把全身重量都压在右脚上。”周敏之握着手杖，语气带着不容置喙的严厉，字字清晰，“平衡是芭蕾的第一课，不是最后一课。”

沈昭宁咬住嘴唇内侧，重新调整，再次蹲下。

这一次，周敏之没有叫停。

但她也没有夸。她只是把手背到身后，走到钢琴边，用一个手指头在琴键上按出一个音。

“Grandplié。跟节奏。”

钢琴声在练功房里响起。

单调的音阶练习曲，每一个音符都像一颗被精确称量过的石子，落在沈昭宁的心上。

她已经整整三个月没有上过一节正式的芭蕾课了。

三个月。

她以为自己撑得住。

她在旺角的劏房里每天压腿、练脚背、对着窗户反光检查自己的Arabesque。

她以为只要肌肉记得，就不会退步。

但此刻她蹲下去的时候，大腿内侧的韧带传来一阵钝痛。

不是那种训练后正常的酸痛，是生疏的、被荒废的、被三个月空白反噬的钝痛。

她的腿开始抖。

“膝盖，再开。腹部，收进去。”周敏之的声音没有温度，但也没有不耐烦。

一个小时的基训结束，沈昭宁的练功服后背湿透了。

她撑着把杆喘气，腿软得像灌了铅。

周敏之合上钢琴盖，拿起包，走到门口时停了一下：“你错过黄金年龄了。”

沈昭宁没有回头。

她知道。

从十六岁到二十岁，是芭蕾舞者最关键的四年。

而她在这四年里，先是经历了父亲漫长的病程，然后是葬礼，然后是辍学，然后是香港，然后是夜场。

她这一年失去的东西，比别人一生都多。

“但你的脚背还在，”周敏之的声音从门口传来，“肌肉是有记忆的。能不能找回来，看你自己。”

门轻轻合上。

沈昭宁一个人站在镜子前。

镜子里的人汗流浃背，头发散了几缕粘在脸颊上，肩膀因为喘息而起伏。

她盯着镜子里那个人的眼睛，对自己说了一句话：“能找回来。”

那天下午，她在练功房多待了三个小时。

周敏之留下的音阶练习曲还在她脑子里循环播放，她一遍一遍地重复最基础的动作。

Plie，tendu，jete，arabesque。

每一个动作都拆成最细碎的分解步骤，每一个角度都对着镜子反复校准。

她像个刚入门的初学者那样，从头开始打磨自己生锈的身体。

傍晚的时候，她脱掉足尖鞋，发现左脚小趾磨破了一层皮，血已经把绷带染红了一小块。

她用纸巾摁住，等血止了，贴上创可贴，换上软底鞋，继续练。

楼下的栀子花开得正盛，香味顺着落地窗的缝隙飘进来，混着她自己的汗味和松香味，形成一种奇异的、令人安心的混合气息。

那是她到香港后，第一次感到自己还活着。

这样的日子持续了将近两周。

每天上午，她跟着周敏之做基训。

下午，她自己加练三个小时。

晚上，她在客房的小书桌上用手机搜芭蕾视频看。

英国的、俄罗斯的、法国的，她一边看一边在纸上记笔记，把经典剧目的变奏拆成小节，一节一节地分析发力方式和舞台调度。

她和霍聿州的交集少得可怜。

有时候一整天都见不到他一面，只在深夜听到走廊尽头书房的门开合声。

偶尔在餐厅遇到，他也是边吃早餐边看文件，平板电脑搁在餐盘边上，屏幕上全是密密麻麻的英文。

她安静地坐在长桌另一头，两个人之间隔着四个空椅子，像两条被偶然放进同一个容器的平行线。

有一次她半夜去厨房倒水，路过二楼他的书房，门没关严，灯光从门缝里漏出来。

她瞥见他坐在书桌前，没在看文件，只是靠在椅背上，手指捏着一支没点的烟，盯着桌上什么东西出神。

他的侧脸在台灯下显得比白天年轻，却也比白天疲惫。

那种疲惫不是身体上的，是某种更深的、被精心藏匿的东西。

她没出声，端着水杯悄悄退回走廊。

杯子里的水映着走廊尽头的夜灯，一圈一圈地晃动。

小说《维港飘雪》 第7章 试读结束。

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