光。
光稳定下来之后，镜子里又出现了那间屋子。同样的木地板，同样的花窗棂，同样的书桌。纸篓里的纸团少了一些——不，不是少了一些，是昨晚的那些纸团不见了，纸篓是空的。那个女人又坐在桌前，又开始写字。
沙，沙，沙，沙。
沈念这一次没有害怕。他坐下来，把椅子搬到镜子正对面，安静地看着。他就像一个观众，坐在剧场里看一出无声的戏——不，不是无声的，有沙沙的写字声。但那声音太轻了，轻得像蚕在吃桑叶。
他看着她写了大约二十分钟，然后停下来，看了一遍，揉成团，扔进纸篓。铺新纸，蘸墨，再写。如此反复，和昨晚一模一样。
不同的是，今晚她写了更长的时间。沈念注意到，她每写一封信，内容似乎都不一样——因为她写字的节奏时快时慢，有时候写几个字就停下来，盯着纸面看很久，然后继续写；有时候写了一大段，忽然又猛地停住，像是被什么东西卡住了喉咙，然后慢慢地把笔放下，把纸拿起来，看了很久，最后还是揉掉了。
她在写什么？写给谁？
沈念忽然有一种强烈的冲动——他想看清纸上写的是什么字。他站起来，走近镜子，凑近了看。但镜面就像一块磨砂玻璃，只能看见人影的轮廓和动作，看不清任何细节。纸上的字迹模模糊糊的，像隔着水雾看窗花。
他又试了几次，都没有用。无论他离得多
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