(独家)赝品恋人林叙苏晚小说

这本赝品恋人小说值得一看，喜欢作者婴木大大的笔峰，把男女主林叙苏晚无所不能的精彩绝伦展现在读者眼前。主要讲的是那旋律里有一种不顾一切要撞破什么的疯狂，和她心底某个日夜嚎叫却发不出声音的部分，………

这本赝品恋人小说值得一看，喜欢作者婴木大大的笔峰，把男女主林叙苏晚无所不能的精彩绝伦展现在读者眼前。主要讲的是那旋律里有一种不顾一切要撞破什么的疯狂，和她心底某个日夜嚎叫却发不出声音的部分，……

我们假装被富商富婆包养，用他们的钱秘密相爱。每次约会，我们都精心策划，

在监控死角交换炽热的吻，在昂贵的酒店用别人的钱缠绵。我们约定，

等各自“伴侣”意外身亡、遗产到手，就光明正大在一起。那天终于来了，

我们相约在老地方，庆祝新生。他递给我一杯香槟，眼神是我从未见过的温柔：“为我们。

”我笑着饮下，却在倒地前看到他拿出另一部手机，屏幕上是他和我的“金主”的合影。

“哦，忘了告诉你，”他蹲下身，抚过我逐渐冰凉的脸，“他给的实在太多了，

而且……他答应娶我。”雨水把城市泡发了。黏腻的，带着铁锈和尘灰气味的湿气，

从每一条砖缝、每一道霓虹光的边缘渗出来，糊在人脸上，甩不脱。苏晚缩了缩脖子，

廉价风衣的领口挡不住那股子阴冷，寒气蛇一样往里钻。她站在“蓝调”酒吧后巷的阴影里，

像一块被遗弃的、颜色黯淡的抹布。头顶斜上方，锈蚀的排水管正以一种苟延残喘的节奏，

往满是油污的地面滴着水，嗒，嗒，嗒，敲得人心头发慌。巷子口的光是暖昧的，

粉紫掺着昏黄，从酒吧招牌的缝隙里漏进来，

勉强照亮漂浮的尘埃和地面积水上一小片破碎的、油腻的虹彩。空气里有隔夜酒精的酸馊，

垃圾桶深处腐烂食物甜腻的恶臭，还有一种更隐蔽的、属于贫瘠和绝望的气味，像霉菌，

无声无息地长满每个角落。她低头看了看手里的帆布包，边缘已经磨得起毛，

露出底下灰白的线头。包里没几样东西，却沉甸甸地压着肩。

那本硬壳的《西方美术史》扉页，是她用偷来的、快没水的圆珠笔，

临摹的丢勒的《祈祷之手》。线条因为用力而深刻，几乎划破纸背。

旁边塞着几张过期的超市打折券，一管用到挤不出、剪开了还在抠的口红，

还有一叠厚厚的、用橡皮筋捆着的画稿。画稿边缘被手汗浸润得微微发软卷曲，最上面一张，

是林叙的侧脸。炭笔线条在廉价纸张上有些晕染，但那股子混合了阴郁与炽热的神情，

抓得很准。她只给他一个人画过这么多肖像。她想起第一次见林叙，

也是这样一个让人浑身不舒坦的雨天。不是在什么浪漫地方，是在地铁通道里。

他坐在冰冷的大理石地面上，面前摊开一个磨损得厉害的琴盒，

里面散落着几张零碎纸币和硬币。他闭着眼，下巴微微抬起，脖颈的线条因为用力而绷紧，

指尖在旧吉他的琴弦上刮擦、按压，流淌出来的却不是街头卖艺人常弹的那些烂俗调子，

而是一段艰深、滞涩、充满不和谐音程的旋律，像困兽在铁笼里用骨头摩擦栏杆。

那声音刺耳，不讨喜，匆匆而过的行人皱紧眉头，加快脚步，偶有一两枚硬币被远远丢进去，

发出嘲讽似的叮当响。可苏晚听懂了。或者说，她自以为听懂了。

那旋律里有一种不顾一切要撞破什么的疯狂，和她心底某个日夜嚎叫却发不出声音的部分，

严丝合缝地对上了。她当时刚被画廊老板指着鼻子骂“不懂市场”、“画的什么鬼东西”，

攥着最后几张皱巴巴的票子，站在通道另一头，眼泪混着雨水流进嘴里，又咸又苦。

可那琴声像一根冰冷的针，猝不及防扎进她沸腾的绝望里，嗤一声，泄了气，也止了泪。

她走过去，把身上仅剩的一张二十块，轻轻放进他的琴盒。他睁开眼，看了她一眼。

眼神是空的，没有感激，也没有被施舍的难堪，只有一片荒芜的、寸草不生的寂静。然后，

他的目光落在她背着的画筒上，沾着颜料的，边角磕破了。“画的？”他声音嘶哑，

像许久没说过话。“嗯。”“卖得出？”“没人要。”他扯了扯嘴角，那大概能算是一个笑，

但比哭还难看。“一样。”他说，手指无意识地在琴弦上一拨，发出一声尖锐的噪音。后来，

他们就在一起了。像两株被丢在水泥裂缝里的、畸形的植物，凭着本能，根系绞缠着向下，

在黑暗和贫瘠里汲取那一点点可怜的水分，互相倚靠着，抵御四面八方透骨的寒风。

他们住在城市边缘一栋随时可能被推倒的旧楼里，房间小得转不开身，墙皮斑驳，

雨季天花板会洇出地图般的水渍。可墙上贴满了苏晚的画，地板上散落着林叙的手稿，

那些扭曲的线条和狂乱的音符，

是他们对抗外部那个冰冷、坚硬、只认金钱和规则的世界的唯一武器。他们啃着干硬的面包，

分食一碗飘着几片菜叶的泡面，在昏黄的灯泡下，他给她念自己写的、注定无人问津的诗，

她给他看自己画的、永远卖不出去的画。他们接吻，**，在狭窄的床铺上紧紧拥抱，

用对方的体温确认自己尚且活着。穷，但有种近乎悲壮的、与全世界为敌的甜蜜。

直到那个冬天。暖气坏了，房东拖着不修，屋里冷得像坟墓。林叙连续三天高烧，

蜷在单薄的被子里不停发抖，脸色蜡黄，嘴唇干裂起皮。苏晚翻遍了所有角落，

连一个硬币都找不出来。她抱着他，能清晰摸到他嶙峋的骨头，听到他粗重滚烫的呼吸。

她自己的手指也因为长时间在冰冷的水里洗画具，生满了冻疮，红肿溃烂。那一刻，

巨大的恐惧攥住了她。不是怕死，是怕他死，怕他像路边一条无人问津的野狗那样，

悄无声息地烂在这间冰冷的屋子里。她看着他因为高烧而湿润迷茫的眼睛，

里面映出自己惨白绝望的脸。就在那个瞬间，有什么东西，在他们心底最柔软的角落，

咔嚓一声，碎裂了。那曾经支撑着他们对抗一切的高傲的、虚幻的骨架，在现实的严寒里，

彻底冻脆，崩塌成齑粉。“我们不能这样死了。”她听见自己的声音，平静得可怕，

像结了冰的湖面。林叙烧得迷迷糊糊，但似乎听懂了。他滚烫的手，死死抓住她冰冷的手腕，

指甲几乎掐进她肉里。他没说话，只是那双总是盛满阴郁和桀骜的眼睛里，

第一次流露出一种清晰的、全然属于弱者的恐惧，还有……一种奇异的、破釜沉舟的微光。

然后，就是那个计划。不是在什么庄重的仪式下商议的，

而是在林叙退烧后某个依然寒冷的夜晚，两人分吃着最后一包方便面，

调料包都撕得干干净净，用面汤涮了碗喝下去。

屋子里只有吸溜面条和牙齿磕碰碗边的轻微声响。“那个开画廊的陈太太，

”苏晚盯着碗底一点残汤，声音没什么起伏，“上次我去送画，她摸了我的手。眼神不太对。

”林叙吞咽的动作停了一下，抬起眼。昏暗的光线下，他的脸半明半暗。“上次在地铁口，

有个开宾利的男人，停下听了很久。给了我一张名片。

”他从皱巴巴的牛仔裤口袋里摸出一张几乎被揉烂的硬纸片，边缘沾着不知名的污渍。

“姓周。做地产的。”沉默了很久。久到窗外的风声都变得清晰。“要快。”林叙说，

声音干涩。“要稳。”苏晚补充。没有拥抱，没有安慰，甚至没有再多看对方一眼。

仿佛讨论的不是卖身，不是欺骗，而是一件与情感无关、纯粹技术性的生存策略。

只是当苏晚起身去洗那只唯一的碗时，她的手在微微发抖。而林叙，

一直坐在那张吱呀作响的破椅子上，低头看着自己骨节分明、因为练琴而带着薄茧的手指，

很久很久，一动不动。计划执行得比想象中顺利，也艰难。顺利在于，他们选定的目标，

陈太太和那位周先生，似乎早就“物色”好了他们这样的猎物——年轻，漂亮（或者说，

有一种吸引他们的、特别的颓败美感），有足以点缀门面的“艺术气质”，最重要的是，穷，

穷到骨子里，穷到没有太多选择，也穷到容易控制。艰难在于，

每一步都像是踩在刀刃上跳舞，每一个表情，每一句话，每一次触碰，都令人作呕，

都需要耗尽全身力气去扮演。苏晚搬进了陈太太位于市中心高级公寓的客房。房间很大，

布置得奢华而庸俗，空气中永远漂浮着浓烈的香水味，

混合着陈太太身上那股保养品和岁月沉淀下来的、略带酸涩的气息。陈太太喜欢“艺术”，

喜欢“有才气的孩子”，

喜欢把苏晚的画（那些她曾经视若生命的作品）像装饰品一样挂在客厅最显眼的位置，

向来客炫耀：“看，我家晚晚画的，多有灵气。”她的触碰总是“不经意”的，滑过手背，

搭在肩头，停留的时间比必要长那么零点几秒，眼神黏腻，带着评估货物般的考量。

苏晚学会了微笑，弧度精准，露出八颗牙齿，眼神低垂，显得驯顺又羞涩。她陪陈太太逛街，

替她挑选珠宝（那些钻石的光芒几乎要刺伤她的眼睛），听她絮叨无聊的豪门恩怨，

在陈太太把手搭在她大腿上时，身体僵硬一瞬，然后强迫自己放松，甚至主动靠过去一点点。

夜里，她躺在柔软得令人不适的大床上，睁眼看着天花板上华丽的水晶吊灯，

胃里一阵阵翻搅。她想念那间破屋子冰冷的空气，

想念林叙身上淡淡的烟草和松节油混合的气味，想念他们挤在一起时，骨头硌着骨头的生疼。

那疼痛是真实的，属于他们的。她不知道林叙那边具体的情形，他们极少联系，

每次联系都如同特务接头，简短，隐晦，充满暗示。这是计划的一部分，

最大限度地减少暴露的风险。但她能想象。周先生，那个地产商，

照片上看是典型的中年成功人士模样，西装革履，笑容标准，眼神却锐利得像鹰。

林叙要面对的，是另一种控制，或许是金钱的碾压，或许是权力的颐指气使，

或许是更隐秘、更难以启齿的要求。有一次，

她偷偷瞥见林叙发来的一条极简短的信息：“琴弦快断了。”后面跟着一个无意义的符号。

她盯着那行字，指甲深深掐进掌心，掐出几个月牙形的白印，许久才缓缓消退。她知道，

林叙的吉他，是他绝不肯让周先生碰的私物。琴弦快断了，是什么意思？但钱，

确实源源不断地来了。陈太太“资助”她开个小画室，钱打在一张新开的卡上。

周先生“欣赏”林叙的才华，要“赞助”他出专辑，甚至安排“大师课”。他们的账户，

以缓慢但稳定的速度充盈起来。不再是干硬的面包和廉价的泡面，

(独家)赝品恋人林叙苏晚小说