顾西舟的肩膀塌了下去。
那个刚才还大步流星走过来的军人,此刻像一棵被霜打过的白杨,整个人矮了半截。
他慢慢把信纸重新折好,塞回口袋里的动作笨拙得像一个孩子。
“脑溢血?”他哑着嗓子问。
“嗯。昨天下午,三点多钟。”我说着谎话,每一个字都带着一种连自己都感到陌生的笃定,像是真的在讲述昨天发生的事。
“她走之前一直在念叨你,说对不起,没能等到你来。”
“说让你别惦记她,好好吃药,好好过日子。”
顾西舟的眼眶红了。
但他没有哭出来,眼泪在眼眶里转了三圈,硬生生被憋了回去。
他低头看向自己怀里抱着的搪瓷盆,里面的年糕已经凉了,硬邦邦地粘在盆底。
“她说过,这边的年糕不好买,要到县城才有。”他开口,声音闷闷的,“她说等我来了,要让我尝尝西北的年糕,跟沪城的不一样。”
我不知道自己还能说什么。
三年,四十二封信,我把自己活成了另一个人。
我不知道自己是在救顾西舟,还是在骗他。
也许两者本来就是同一件事。
沉默很久后,顾西舟深吸了口气:“招娣她……埋在哪里?我想去看看她。”
我后背的汗毛瞬间一根根竖了起来。
陈招娣的坟在公社后面的山坡上。
坟前那块木板墓碑是村支书随手钉的,上面用墨笔写着“陈招娣之墓”,旁边用小字注了日期——1974年腊月十六。
顾西舟如果看到那个日期,就会知道我在说谎。
不,不能带他去。
“现在去不了。”
我咬了咬嘴唇,做出一副为难的样子:“招娣的坟在后山,那个地方……前几天山体滑坡,把那一带的路冲断了。”
“公社说等过两天天气暖和了再修,现在那里全是沟壑和浮土,人走不过去。”
这是真话。
前几天的确有一场山体滑坡,冲断了去后山的小路。
但陈招娣的坟不在那一带——它在山梁的另一边,路还好好的。
可顾西舟不知道。
他沉默了一会儿,喉结上下滚动了一下:“那什么时候能去?”
“我也不知道。”我把目光从他脸上移开,怕自己看着他说谎会露馅,“等路修好了,我带你过去。”
他没再追问。
风小了一些,暮色却越来越浓了。
远处公社的广播喇叭响起来,正在播天气预报。
嘶嘶啦啦的声音在空旷的天地间飘荡,像一声长长的叹息。
“对了。”顾西舟忽然开口,“你帮招娣来给我带信,我还不知道你的名字。”
我抿了抿唇:“我叫……陆明薇。”
“陆同志,”他的声音郑重得像在宣誓,“多谢。”
这两个字他说得很轻,但落在我耳朵里,却像一块石头砸进了深水。
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