S的痕迹。但没有，那张截图清晰得可怕，医院的抬头、医生的签名、红章——都像真的。
傅司珩的前三任未婚妻，全部精神崩溃。
这是我第一次听到这个名字时，没有被任何人提起的信息。
我想问发短信的人是谁，回复过去，显示号码已停机。
手机又震了一下。第二条短信。
“你是第四个。不想变成她们，就别嫁。”
我盯着屏幕，直到屏幕自动熄灭。
窗外传来汽车引擎声，继母和妹妹在楼下说话，声音断断续续穿过墙壁：“……她敢不嫁？”“签了字就是傅家的人了，翻不出浪……”
我攥紧口袋里的钥匙，指节发白。
他们可以决定我嫁给谁。
但决定不了我是谁。
我把手机收好，起身下楼。
—
三天后，婚礼。
没有婚纱，没有捧花，没有宾客。我穿了一件继母从衣柜里翻出来的旧旗袍，大红色，长了三寸，走路时踩在脚下。顾家没有一个人送我出门，父亲在书房“接电话”，继母在卧室“头疼”，妹妹在巴黎发了一条朋友圈，定位是埃菲尔铁塔，配文“自由的味道”。
司仪是傅家安排的人，全程面无表情地读完誓词。
我在婚书上按下手印。
红印泥沾在拇指上，像一个血色的疤。
签字仪式结束后，一辆黑色轿车把我从顾家接走，开往城南的傅家山庄。司机一句话不说，后视镜里只看得到他墨镜后面毫无表情的半张脸。
傅家山庄比我预想的还要大，还要阴森。
三月的山庄本该春意盎然，但这里的树木都修剪得整齐过分，像一排排沉默的卫兵。车子经过铁门时，门卫敬礼，动作僵直，像没有灵魂的提线木偶。
我被领进主楼二楼的书房。
佣人退出去，门在身后关上。
书房很大，三面墙都是顶天立地的书架，壁炉里烧着火，空气中弥漫着雪松木和旧书页的味道。壁炉对面的落地窗前，背光坐着一个人。
轮椅。
黑色的轮椅，黑色的西装，黑色的皮鞋——不，他坐在轮椅上，看不到脚。
我深吸一口气，向前走了三步。
“顾清晚。”
他叫我的名字。
声音低沉，不疾不徐，像刀锋划过丝绸。不是询问，不是确认，是陈述。
“坐。”
他指了指对面的沙发。
我终于看清了他的脸。
傅司珩，二十八岁，傅氏集团继承人。照片上的他已经足够冷峻，但真人比照片更甚——眉眼深邃，鼻梁高挺，嘴唇薄而紧抿，整张脸的线条像用刀刻出来的。他的眼睛是深褐色的，看人的时候像在看一个物件，不是审视，是测量。
测量你的价值，然后决定是收下还是丢掉。
“你知道你嫁的是谁。”他开口，语气没有任何起伏。
“顾家的替嫁工具。”我直视他。
他微微扬了一下嘴角，但那不是笑。
“顾家欠我的，用你这条命来还，也不算过分。”
我手指收紧，指甲掐进掌心。
“所以你要我的命？”
“看你的表现。”
他转动轮椅，转向落地窗。窗外是山庄花园，枯枝在风中摇晃。
“你在顾家是私生女，嫁过来是替嫁品。你应该很清楚自己的位置。”
“很清楚。”我说，“但我也很清楚，你不会要我的命。”
他偏过头，看了我一眼。
我继续说：“你要的是顾家的东西。我不知道是什么，但肯定不是我的命。因为我死了，你就什么都拿不到了。”
壁炉里的木柴发出一声脆响，爆出一串火星。
沉默。
然后他开口，语气多了一丝玩味：“有意思。”
他推着轮椅离开书房，经过我身边时，我闻到他身上淡淡的雪松味。
门关上了。
我站在书房中央，心跳快得像擂鼓。刚才那句挑衅几乎用尽了我全部的勇气，我知道自己不该激怒他，但我更知道，如果一开始就示弱，我以后连站着说话的资格都没有。
过了大约五分钟，我推开书房门，准备回侧院。
走廊空无一人。
我走了十几步，经过一扇半掩的门时，鬼使神差地停下，从门缝往里看了一眼。
然后我看见了——
替嫁当晚，轮椅总裁站起来了第2章免费阅读
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