502锁了五年。
我撬开门，看到一墙小女孩的照片，衣柜里刻满“妈妈对不起你”。
地上有一串脚印，三岁小孩的。
可照片里的女孩死的时候八岁。
隔壁501住过一个女人，1984年搬进来的——比这栋楼还早十五年。
她从不跟人说话。
这栋楼不只有凶案，还有一本没翻完的旧账。
我叫林北，我又回来了。
这次查的不是谁杀了谁，而是——这栋楼到底藏着多少人命。
一
收到那条匿名短信后，我在出租屋里坐了一整夜。
说是“坐”，其实是从床上坐起来，后背靠着墙，腿蜷着，手机屏幕的光映在天花板上，像一小片惨白的月亮。楼下有野猫在叫，声音像婴儿哭，一声接一声，叫得人心里发毛。城中村的隔音约等于没有，隔壁那对年轻夫妻又在吵架，男人摔了碗，女人尖叫着骂了一句“你有病吧”，然后安静了三十秒，开始摔门。
我把手机翻过来扣在床单上，盯着那面发霉的墙。墙上有一块水渍，形状像一只伸开的手，我搬进来第一天就看到了，当时觉得恶心，现在看习惯了，反而觉得它像在跟我打招呼。
短信是三个小时前发来的。号码查不到归属地，拨过去是空号。我试了三次，每次都听到同一个机械女声：“您拨打的号码不存在。”
不存在的人，给我发了短信。
内容只有一句话，但每个字都像钉子一样扎在我脑子里——“林北，七号楼的事还没完。402的墙里，还有一个人。”
我回拨过去，空号。我又发了一条消息：“你是谁？”没有回复。再发：“你知道什么？”依然没有。手机安安静静的，像一个死人。
窗外天亮了，灰色的光从窗帘缝隙挤进来，落在我的脚踝上。我掀开被子站起来，赤脚踩在冰凉的水泥地上，走到窗边拉开窗帘。城中村的早晨很安静，安静得像一场假死。对面楼的阳台上挂满了被单，风一吹，像一群没有身体的鬼在跳舞。
我在晚报的工位在角落，对面是茶水间，每天下午三点，主编会端着一杯美式从我身后走过，看一眼我的电脑屏幕，然后说一句“稿子呢”。他的语气永远不咸不淡，像在问今天天气怎么样，但我知道他其实在催——402的报道发了之后，阅读量破了千万，他脸上的表情我从没见过，有点像笑又有点像哭，最后他只说了一句：“你红了。”
“红”的意思是——你必须再来一篇，而且要比上一篇更猛。
我坐到位子上，打开电脑，把之前没用上的素材全部翻出来。402案的材料堆了十几个文件夹，有走访录音、照片扫描件、旧报道截图、我爸帮我调来的卷宗复印件。我花了一整个上午把它们重新理了一遍，一条一条地看，一个名字一个名字地查。
然后我注意到一个被我忽略的细节。
602的老太太在走访时说过一句话，当时我正在录音，她的声音通过耳机传过来，沙哑、缓慢，像老式收音机里的天气预报。她说的是：“502以前住过一个女人，后来搬走了，搬走那年她女儿死了。”
我当时没在意，随手记在本子上就翻过去了。因为在402案里，502似乎没有任何关联——门锁着，积了厚灰，中介说空置了至少五年。我本能地认为那只是一个不相干的邻居，搬走的原因无非是租约到期或者嫌弃房子老。
但“女儿死了”四个字，现在回头看，像一根针扎进脑子里。
不是“她女儿搬走了”，不是“她女儿嫁人了”，是“死了”。
我翻出五年前瑶瑶坠楼的旧报道，重新读了一遍。报道很短，只有三句话：“3月17日晚，老城区七号楼楼梯间发生一起坠楼事件，一名7岁女童不幸身亡。警方初步排除他杀可能。”302是瑶瑶家，她是从楼梯间的窗户摔下去的，那天晚上她妈妈说她在楼道玩，一转眼就不见了。
但602老太太说的是502住户的女儿死了。
不是同一个人。
我又翻出七号楼的失踪案记录——402案调查期间，我托我爸从市局调了一份老城区的失踪人口档案，时间跨度从1990年到2020年，密密麻麻列了上百
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