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纳兰嫣然等了七天。七天里，她没有再发第二条消息，没有打电话，没有让管家传话，

甚至没有问一句“他什么时候回来”。她只是安静地住在别墅里，

每天早上在花园里浇那片蓝绣球，下午在书房里看书，

晚上一个人坐在那张可以坐十二个人的长餐桌前吃饭。她不催，不追，不找。

像一只收拢了翅膀的鹰，停在枝头，眼睛却始终望着东边的方向。第七天傍晚，

她放下手里的书，起身走向车库。管家老周正在厨房里准备晚餐，

听见动静探出头来：“**，要出门？”“去老宅。”老周愣了一下，嘴唇动了动，

似乎想说什么，但最终只是点了点头，递过车钥匙。她没有让司机送。一个人开车，

四十分钟的路程，车窗外的城市灯光一盏一盏地亮起来，和七天前一模一样。只是这一次，

她是去的人。老宅的门廊亮着一盏小灯，昏昏黄黄的，像一只困倦的眼睛。

院子里两棵银杏树落了一地金黄，踩上去沙沙作响，没有人扫。纳兰嫣然把车停在院门外，

推开门，穿过院子，走进老宅。客厅里没有开灯，空气中有一种久未通风的沉闷，

混着旧书和木质家具的气味。她的高跟鞋踩在大理石地面上，每一步都清晰得像心跳。

她沿着走廊往里走。走廊尽头是徐彦琮的卧房。门没有关严。和九年前一模一样。

一道两三公分的缝隙，暖黄色的光从里面漏出来，

在地毯上画出一道细长的、微微颤动着的线条。然后她听见了那个声音。女人的喘息。

“……彦琮……”不是九年前那个声音了。九年前那个声音柔软、黏腻，

带着刻意的娇媚；这个声音更低，更沉，带着一种被欲望浸透的沙哑，

像砂纸在光滑的木面上摩擦。“……嗯……别停……”床垫有节奏地轻响。衣料摩擦的窸窣。

呼吸声越来越重，偶尔夹杂着女人压抑的、破碎的**。男人的呼吸声也在。

依旧是沉默的、克制的、带着某种冷冰冰的掌控力——但那呼吸比平时重，比平时深，

像一头猛兽在黑暗中不紧不慢地享用它的猎物。

偶尔有低沉的、含混的气音从喉咙深处溢出来，很短，很轻，

但足够让人听清那是属于徐彦琮的声音。纳兰嫣然站在门外。和九年前一模一样。

但她的手里没有牛奶杯了。她的手垂在身侧，指甲掐进掌心，指节泛白。

十五岁那年她能站在那里听完所有声音，然后把刀**自己的手背，面不改色。

二十四岁的她，站在同一扇门前，

听着同一个男人在门后面做同样的事——只是身下的女人换了。她的呼吸变得很浅，

浅到几乎感觉不到空气进入肺部。胸口像是被一只无形的手攥住了，一点一点地收紧，

收紧到肋骨都在隐隐作痛。那不是尖锐的刺痛，

是一种钝重的、弥漫的、像潮水一样从胸腔中央向四周扩散的闷痛，压得她喘不上气。疼。

真疼。比九年前手背上那把餐刀穿过皮肉时疼一百倍。

刀伤是锐利的、集中的、可以咬着牙忍过去的——而此刻的疼是钝的、弥漫的、无处着力的。

它不像伤口，像溺水。你站在岸上，却觉得自己快要淹死了。她攥紧了拳头，

指甲几乎要刺破掌心的皮肤。嘴唇抿成一条线，下颌微微扬起——那个姿态，

和十四岁那年站在父亲病床前时一模一样，和十五岁那年把刀**手背时一模一样。

她没有做任何动作。没有推门，没有尖叫，没有像电视剧里演的那样歇斯底里地冲进去质问。

她只是站在那里，听着门后面的声音，让那份疼一点一点地渗透进四肢百骸。眼眶是干的。

一滴眼泪都没有。纳兰嫣然在很小的时候就学会了一件事——真正疼的时候，是哭不出来的。

她不知道自己站了多久。也许是一分钟，也许是五分钟，也许是一个世纪。

小说《及笄许君》 及笄许君第3章 试读结束。

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