传来,压得很低,断断续续,像一只受了伤的野兽。
然后我听见了针线穿过皮肉的声音。
不,不是听见。我是“感觉”到的。弯针穿过皮肤的时候发出一声细微的、湿润的闷响,像有人用指尖轻轻敲一面极薄的鼓。那些针穿过我的脸的时候,我虽然没有痛感,却有一种说不清的牵拉感,像有人在外面拽着我的皮肤。
“昭宁乖。”
宋砚的声音从棺材外面传来,温柔得不像话。
“不疼的,缝好了就不流血了。”
他每缝一针就跟我说一句话。
“你最爱漂亮了,脸花了你会不高兴的。”
“我给你缝好了,你看,一点儿都看不出来。”
“你别生气,我不该让你一个人去民政局的。”
“我应该去接你。”
他的声音越来越轻,越来越碎,到最后几乎听不清在说什么。
我飘在棺材上方,看着这个男人跪在地上,一手拿着穿好线的弯针,一手轻轻按着我的脸颊,神情专注得像在完成一件世界上最精密的艺术品。
他穿着一件黑色的西装,衬衫领口解开了一颗扣子,袖口卷到了小臂,手指上全是干涸的血迹。他的手指稳得像一台机器,但嘴唇在发抖——一直在抖,像深秋枝头最后一片叶子。眼眶红得像是好几天没睡觉,下巴上冒出了青黑色的胡茬。
我从没见过宋砚这副样子。
他永远是体面的、精致的、一丝不苟的,哪怕刚从会议室出来连续工作了十八个小时,头发都不会乱一根。现在他跪在殡仪馆的地板上,用一种近乎疯魔的虔诚,一针一针地缝着前妻的死人脸。
“你疯了。”我想说。
但我没有嘴巴可以说。
三 疯魔缝尸人
宋砚缝完最后一针,剪断线,把针放进旁边的金属托盘里。托盘上还摆着剪刀、镊子、消毒棉,和一些我说不上名字的工具,整整齐齐排成一排,像一台小型手术的配置。
他用指腹轻轻抚过那条缝合线,检查了一遍,确认没有不平整的地方,才长长地呼出一口气。
“好了,不流血了。”他弯下腰,嘴唇贴在我的额头上,轻声说。
我在半空中看着他,不知道该做什么反应。
一个死人躺在棺材里,她的前夫跪在旁边缝她的脸,她的魂魄飘在天花板上围观。
这个场景荒诞到让我想笑,可我笑不出来。
宋砚在我的棺材旁边坐了一会儿,站起来,走到墙角的水池边洗手。水流哗哗地响,他低着头,肩膀微微抖动——我以为他在哭。
但他转过身来的时候,脸上是干的。
他的眼睛很亮,是一种病态的、亢奋的亮,像高烧不退的人眼睛里那种异常的光。
“昭宁,你今天想穿什么颜色?”
他走到棺材旁边,俯下身,用一种跟活人聊天的语气问我。
我当然回答不了他。
他也并不需要一个回答。他自顾自地从旁边的柜子里拿出了好几套衣服,一套一套地在我面前展开。
“这件红色的你穿过,去年公司年会的时候,你穿这条裙子站在我旁边,他们都说你好看。”
“这件蓝色的也穿过,你生日那天,我带你去吃饭,你穿的就是这件。”
“这件白色的是新的,我让人定做的,用的是你最喜欢的那个设计师,你不是一直想要一件他的高定吗?”
他把那些衣服在棺材边上铺了一排,一件一件地看,一件一件地摸,表情认真又慎重,像在做什么重大的商业决策。
最后他选了那件红色的。
“今天就穿红色吧,喜庆。”
他说“喜庆”两个字的时候,嘴角是上扬的。
殡仪馆的工作人员站在门外,脸色发白,腿在发抖,大气都不敢出一口。
我猜他们见过各种各样悲伤的家属,哭的闹的晕过去的,但应该没见过一个西装革履的男人跪在棺材边给死人缝脸,还面带微笑地讨论今天穿什么颜色。
宋砚给我换完衣服,又给我重新化了妆。
他的化妆技术出乎意料地好,粉底打得很薄,眉毛画得比我生前自己画的还自然,口红的颜色选了一个接近豆沙的裸粉色,让我看起来不像死人,更像是在安静地睡着。
“你的口红总是涂不好。”
他边画边说,语气里带着一点无奈的宠溺。
“每次出门前都要弄很久,涂了
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