闺蜜因晚期胃癌，吐出一大口发黑的胃液时，她未婚夫周宴正嫌恶地用高定西装的手帕捂住口鼻。
“这就是五万块，拿去让她滚远点。”
他将一沓钞票砸在我脸上，冷笑着掸了掸衣袖，
“穷人就是不注重养生，***吃垃圾吃出绝症，别沾染了我公司上市的晦气。”
我蹲在地上捡起救命钱，却在他擦肩而过时，闻到了一股刺鼻的工业香精味。
那味道，和闺蜜身上的味道，一模一样。
我死死攥着带血的钞票，看着他的背影，指甲掐进了肉里。
他大概忘了，他外卖帝国最核心的”智能调度算法”，是我一行行敲出来的。
我拨通了一个加密号码：”启动清道夫底层协议，周宴该死一死了。”
01
走廊里的消毒水味盖不住血腥气。
林夏吐出来的东西黑得不正常，不是胃出血该有的暗红，是一种带着化学质感的、几乎发青的黑。
护士推着抢救车跑过去的时候，鞋底踩过那滩污渍，留下一串浅黄色的脚印。
我盯着那串脚印，数了七步。
第七步的位置，正好是周宴刚才站过的地方。
他的手工皮鞋底沾了一点林夏的胃液，他低头看了一眼，把鞋在走廊墙根蹭了蹭，跟蹭到狗屎没什么区别。
五万块钱散在地上的时候，有两张飘进了林夏病房的门缝里。
我跪在地上一张一张捡，捡到第三十二张的时候，周宴已经走到了电梯口。
他在打电话。
声音不大，走廊的回声把每个字送进我耳朵里：”……订婚宴的龙虾换成波士顿的，上次那批澳龙个头太小，拍出来不够气派。”
我把钱叠整齐，塞进林夏枕头底下。
她躺在病床上，瘦得肋骨根根分明，嘴角还挂着没擦干净的黑色残渍。
床头柜上摆着一瓶过期的酸奶和半块压碎的全麦面包。
那是林夏的晚餐。
她跑了十四个小时的外卖，没舍得花一分钱给自己买饭，这些东西是平台发的”骑手工作餐”。
周宴折回来了。
他靠在病房门框上，用手帕捂着鼻子，那条手帕是爱马仕的，我去年帮他洗过，知道右下角绣着他名字的缩写。
“走了没有？”他冲我扬下巴，”明天订婚宴，你今晚还得去试礼服。”
“她在吐血。”
“跟你有什么关系？”周宴把手帕叠了两折，塞进胸袋，”一个送外卖的，你当她是谁？你闺蜜？苏棠，你什么层次，她什么层次，自己心里没点数？”
“她六年前帮我交过房租。”
“六年前你还在出租屋里啃馒头写代码呢。”周宴笑了一下，”现在呢？你是周太太了。别什么臭鱼烂虾都往身上贴，底层人不注重养生，贪便宜吃垃圾吃出绝症，那是她的命。”
他说”命”这个字的时候，右手正拎着车钥匙转圈。
保时捷的钥匙，哑光黑，镀了一层纳米涂层，据说防刮花。
我没接话。
他走近了一步，伸手捏住我的下巴。
那股气味就是在这个瞬间灌进我鼻腔的。
不是他平时用的汤姆福特乌木沉香，也不是他车里的祖玛珑青柠。
是一种极其廉价的、带着甜腻底调的工业香精味。
我认得这种味道。
林夏被推进急诊室之前，她抓着我的手，嘴里不停地往外翻涌黑色液体，那些液体里就掺着这股味道——合成甜味素和劣质食用香精混合后的、呛人的甜。
“你身上什么味道？”
周宴松开手，低头闻了闻自己的袖口：”下午去视察了一趟高端轻食加工厂，沾上的。怎么？”
“什么厂？”
“你管那么多干吗？”他的脸上掠过一丝不耐烦，抬手看了看表，”八点了，试礼服的店九点关门，走不走？”
他拽我胳膊的力气很大。
我往后退了一步，看了一眼病房里林夏蜡黄的脸。
“我医保卡落在她枕头底下了，我进去拿一下。”
周宴翻了个白眼：”一分钟。”
他松了手，低头继续打电话，语气切换得行云流水：”……红酒要82年的拉菲，别拿什么副牌糊弄我、对……”
我走进病房，反手把门带上。
林夏的枕头下面没有医保卡。
我要找的东西在她的帆布挎包里。
那个包她跑了三年外卖，背带磨得快断了，缝了四回。
拉链拉开，最底
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