现代化厨房。
冰箱里食材塞得满满当当,都是钟点工补充的。
我挑出他以前爱吃的几样,照着记忆里的味道,慢慢处理。
虽然他说我做的菜“上不了台面”,但今天,或许不一样?
忙活了几个小时,做了简单的三菜一汤,都是家常味道,用干净的碗碟扣着保温。餐桌摆好,两副碗筷,两只高脚杯。
我看着那束小小的玫瑰,在顶灯柔和的光线下,花瓣上还带着水珠。房间里安静得能听到自己的心跳。我坐下来,等他。
时间一分一秒过去。
从华灯初上,到夜色深沉。菜热了一遍,又凉了。我给他发过一条微信:“大概几点回来?菜要凉了。”没有回复。打电话,响了很久,最后是机械的女声:“您拨打的电话暂时无人接听。”
我盯着手机屏幕,直到它自动暗下去。
心里那点可笑的、自欺欺人的期待,也一点点暗下去,冷下去。
快十二点的时候,门口终于传来响动。
我几乎是立刻从沙发上站起来,腿有些麻。他推门进来,带着一身外面的寒气,和更浓的酒气。脸颊有些红,眼神带着应酬后的疲惫和涣散。
“回来了?吃饭了吗?菜……”我迎上去。
他摆摆手,把手里拿着的东西随手往玄关柜子上一放,就弯腰换鞋。“吃了,不用弄。”
我的目光,落在他放在柜子上的那束花上。
是一束百合。很大一捧,用漂亮的白色雾面纸和银灰色丝带包裹着,在玄关冷白的灯光下,开得热烈而纯白,香气馥郁,直冲鼻腔。
百合。
我站在原地,像被钉住了。
血液好像一瞬间冲上头顶,又瞬间褪得干干净净,手脚冰凉。那股浓烈的花香,对我来说不是芬芳,而是毒药。
每一次吸入,都引发喉咙深处细微的刺痒,和太阳穴隐隐的抽痛。
我对百合花粉严重过敏。
从认识他起就知道。十八岁我生日,有个同学送了我一支百合,我碰了之后手臂起了一片红疹,又痒又肿,是他慌张地陪我去诊所打针。
他记得的,他当时心疼地抓着我的手,说:“以后咱们家,绝对不出现这玩意儿。”
后来我们条件好了,住进大房子,他偶尔会带花回来,有时是玫瑰,有时是郁金香,有时是绣球,哪怕只是一小把路边买的雏菊。但从没有过百合。
可现在,这束热烈到刺眼的百合,就这么随意地、甚至带着点敷衍地被扔在那里。花瓣上还沾着水珠,在灯光下晶莹剔透,像嘲讽的眼泪。
他不是忘了。
他可能根本没花哪怕一秒钟去想,苏元喜欢什么花,或者,苏元对什么花过敏。这大概只是他从某个晚宴或应酬场合离开时,旁人顺手递上的、或者酒店赠送的、最普通不过的“情人节礼物”。
他接过来,带着,然后如同处理一件不需要思考的杂物一样,带回了家。
他甚至没有注意到,这束花的存在本身,对我意味着什么。
他没有注意到我瞬间苍白的脸色,没有注意到我屏住的呼吸。他换好拖鞋,径直走向客厅,扯开领带,陷进柔软的沙发里,闭上眼睛,揉了揉眉心,嘟囔了一句:“累死了。”
看都没再看那束花,和站在花旁边的我一眼。
我慢慢地,一步一步挪到玄关,拿起那束百合。
丝带冰凉的触感,花瓣娇嫩的质地,香气无孔不入。我走到门外,打开电梯旁边的垃圾桶盖子,把它扔了进去。白色的花朵在漆黑的垃圾桶里,依然醒目。
关上门,背靠着冰凉的门板,我缓缓滑坐在地上。客厅里传来他轻微的鼾声。他已经睡着了。
喉咙的刺痒感还在,太阳穴一跳一跳地疼。
但比这更清晰的,是心脏某个地方,传来的一声轻微的、却无比清晰的碎裂声。
好像有什么一直小心翼翼捧着、保温着的东西,就在这个看似平常的情人节深夜,被这束敷衍的、有毒的百合,彻底冻僵,然后掉在地上,碎了。
我坐了很久,直到手脚冰凉,才扶着墙慢慢站起来,去厨房,把那些早已冷透的、无人问津的饭菜,一盘一盘,倒进厨余垃圾处理器。
机器发出沉闷的嗡鸣,把那些花费了我好几个小时的心思和期待,绞得粉碎,然后冲进下水道,消失不见
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