阿湘陈云深银杏树小说(枯夏长忆)_阿湘陈云深银杏树小说最新章节

这本枯夏长忆小说值得一看，喜欢作者不熬夜可以省电大大的笔峰，把男女主阿湘陈云深银杏树无所不能的精彩绝伦展现在读者眼前。主要讲的是我不知还能做什么。”她转头看我，“林先生，你有等过什么人吗？”我想起前妻离开时，………

这本枯夏长忆小说值得一看，喜欢作者不熬夜可以省电大大的笔峰，把男女主阿湘陈云深银杏树无所不能的精彩绝伦展现在读者眼前。主要讲的是我不知还能做什么。”她转头看我，“林先生，你有等过什么人吗？”我想起前妻离开时，……

我推开那扇吱呀作响的木门时，满院的银杏叶正黄到极致，

像是把整个秋天的光都收拢在了这方寸天地。青石巷七号，枯夏城最老的宅子之一。

中介搓着手说：“林先生，这宅子民国时期的，保存完好，就是…就是太久没人住了。

”他的眼神躲闪，补充道，“价格便宜，您要是租，三年起租，我再给您打个八折。

”我知道这宅子有问题。枯夏城是个旅游业兴旺的古镇，这样一座临河的老宅，

本该是抢手货。但我需要安静，需要远离省城美术圈的喧嚣，更需要逃离刚结束的那段婚姻。

前妻说我冷漠，说我的画里只有技巧没有温度，说我不懂爱。“就这里吧。”我说。

搬进来的第一周，我每天在院子里支起画架，画那棵银杏。它的姿态太美，主干需两人合抱，

枝桠伸展开来，几乎覆盖半个院子。叶子是那种通透的金黄，阳光透过时，

仿佛能看见叶脉里流淌的光。第七天夜里，枯夏城下起了雨。不是淅淅沥沥的小雨，

而是那种绵密如丝的秋雨，打在瓦片上，声音细碎而持久。我睡不着，披衣起身，

点了盏老式煤油灯——这宅子居然还保留着这种东西——来到后院。然后我看见了她。

她站在银杏树下，穿着一件月白色旗袍，旗袍的下摆绣着精致的银杏叶图案，

针脚细密得即使在昏暗光线下也看得出不凡。她仰头看着树，

侧脸在煤油灯的光里显得朦胧而不真实。最让我震惊的是，雨丝穿过她的身体，

直接落在地上。我后退一步，煤油灯差点脱手。她转过头来。那是一张温婉的脸，柳叶眉，

杏仁眼，嘴唇很薄，抿着一种似笑非笑的弧度。她看起来约莫二十五六岁，

但眼神里有种超越年龄的沉静。“你能看见我？”她问，声音轻柔，像风吹过树叶的沙沙声。

我点头，喉咙发干。“真好。”她微笑，“已经很久没有人能看见我了。”就这样，

我认识了阿湘。起初我们只是偶尔交谈。她只在雨夜出现，说晴天对她“不太好”。

我问她是谁，为什么在这里。她说她叫阿湘，死在这座宅子里，时间是1943年秋天。

“日本兵？”我猜测。枯夏城在抗战时期曾被占领。她摇摇头，没有多说。

我继续画我的银杏，她也继续在雨夜出现，有时坐在井边，有时倚着树干，

更多时候是静静站着，像是在等待什么。我渐渐习惯她的存在，

甚至开始在雨夜特意到后院去。“你在等人吗？”一次我问。她怔了怔，

轻轻点头：“等一个不会回来的人。”“为什么还要等？”“因为除了等待，

我不知还能做什么。”她转头看我，“林先生，你有等过什么人吗？”我想起前妻离开时，

我在机场等了三个小时，明知她的航班早已起飞。我点头：“等过，但没等到。

”“那你会理解。”她说。十月底，枯夏城举办银杏文化节，游客多了起来。

我的创作却陷入瓶颈——无论我怎么画，都画不出那棵银杏的神韵。它在我笔下总是呆板的，

缺乏生气。“因为你只画它的形，不画它的魂。”阿湘在一个雨夜说。“魂？

”“每棵树都有记忆。”她抚摸着粗糙的树皮，“这棵树记得雨水怎样渗入土壤，

记得鸟儿在枝头筑巢，记得孩子们在树下嬉戏，也记得…”她停顿，“也记得离别。

”我忽然有个念头：“我能为你画幅像吗？”阿湘后退一步：“不可。”“为什么？

”“魂魄留影，不祥。”她说得很认真。但在我再三请求下，她最终还是同意了。

条件是只能在雨夜画，且画完必须收好，不可示人。我开始画她。起初只是素描，

后来上了水彩。阿湘是个极好的模特，能长时间保持一个姿势不动。作画间隙，我们会聊天。

她告诉我战前枯夏城的模样：青石板路比现在宽，河边全是吊脚楼，端午节赛龙舟时，

整条江都沸腾。“你最喜欢什么时候的枯夏城？”我问。“秋天。”她不假思索，

“银杏叶黄的时候，整条青石巷像铺了金子。女孩子们会捡最完整的叶子夹在书里，

男孩们则用叶梗比赛…”她忽然停住，眼神飘远。“怎么了？”“没什么。”她笑笑，

但那笑容有些勉强。十一月中旬，我接到女儿的电话。八岁的小丫头在电话里哭：“爸爸，

你什么时候回家？妈妈要带我去美国了。”我握紧话筒，指节发白。前妻没告诉我这件事。

那天夜里雨下得很大，我坐在后院的廊下喝酒。阿湘悄然出现，坐在我身边。“你很少喝酒。

”她说。“今天例外。”沉默良久，我问：“阿湘，如果你有机会重新选择，

还会等那个人吗？”她没有立刻回答。雨声填充着我们之间的寂静。“会。”她最终说，

“即使知道结局，还是会等。”“为什么？”“因为有些相遇，是命中注定。有些等待，

是心甘情愿。”她看着雨幕，“林先生，你有心甘情愿等过什么人吗？”我想说没有，

但话到嘴边变成了：“现在有了。”她看向我，眼睛在夜色里亮得惊人。那晚之后，

有什么东西不一样了。我开始期待雨夜，期待见到她。我为她画了更多画像：倚着银杏的，

坐在井边的，低头沉思的。我还尝试用她旗袍上的绣法，

在画布上“绣”出银杏叶——当然是用颜料模仿针线。“你很有天赋。

”阿湘看着我的作品说，“陈…”她突然停住。“陈什么？”“没什么。”她转身，

但我看见她耳根微红。好奇心像藤蔓一样缠绕我。我开始调查这座宅子的历史。

在枯夏城档案馆，我找到了一些资料。青石巷七号，原名“杏园”，

为民国时期一位陈姓医生所建。陈云深，1915年生，毕业于上海同济医学院，

1938年回到家乡枯夏城开设诊所。1943年秋天，这座宅子发生火灾，

陈医生不幸遇难。资料里没有提到任何叫阿湘的女性。“也许她用的是化名。

”档案馆的老管理员推了推眼镜，“不过你说的时间点，倒是让我想起另一件事。

”他翻出一本泛黄的县志，指着其中一页：“看这里，1943年秋，

日军在枯夏城搜捕抗日分子，在青石巷一带发生枪战，有流弹引发火灾…”我接过县志，

上面记载简略，但提到“有数名平民伤亡”。“能找到伤亡名单吗？

”老管理员摇头：“战乱年代，很多记录都不全了。”我失望而归。那天晚上没有雨，

阿湘没有出现。我在后院等到半夜，最后靠着银杏树睡着了。醒来时天已微亮，

肩上不知何时多了条薄毯——那种老式的、手工钩织的毯子，边缘已经磨损。

宅子里除了我没有别人。十二月初，枯夏城下了第一场冬雨。阿湘出现时，

脸色比平时更苍白。“你不舒服？”我问。“季节变换，对我有些影响。”她勉强笑笑，

“林先生，能给我讲讲现在的外面吗？枯夏城变成什么样了？”我告诉她古镇改造，

旅游业兴旺，青石巷成了网红打卡地。她听得入神，偶尔插问：“那家王记糕团店还在吗？

”“还在，现在是第四代经营了。”“真好。”她轻声说，“有些东西还在。

”那天我做了个决定。我翻出画具，开始画一幅新的作品：不是阿湘，也不是银杏，

而是记忆中的枯夏城——根据她的描述，结合我的想象。吊脚楼，石板路，穿旗袍的女子，

黄包车夫…我想把她记忆里的世界留住。阿湘看到画稿时，愣了很久。

“你记得这么清楚？”她抚摸着画纸，手指——虽然是虚影——轻轻颤抖。“你讲得好。

”我说。她抬头看我，眼中有什么情绪在翻涌：“林先生，你是个温柔的人。

”“叫我林默吧。”我说，“朋友们都这么叫我。”“林默。”她念着我的名字，

声音轻得像叹息。我们的关系在变化。我不再只把她当作一个奇遇，一个幽灵。

开始关心她的冷暖——虽然她感觉不到温度；开始注意她的情绪——虽然她总是掩饰得很好。

有一次她提到喜欢桂花香，我第二天就去市场买了桂花糕，放在树下。“傻不傻，

我吃不到的。”她说，但笑得很开心。“闻闻也好。”我说。那个冬天，

我们之间形成了一种奇妙的默契。雨夜相聚，谈天说地，我画画，她看着。

有时她也“教”我绣花——用手指在空中比划针法。她说她生前绣工极好，尤其擅长绣银杏，

能绣出二十四种不同的黄。“为什么是银杏？”我问。“因为这是我和他的定情之物。

”她第一次主动提起。我心跳漏了一拍：“他是谁？”阿湘沉默良久，

久到我以为她不会回答。然后她轻声说：“一个很好很好的人。

一个…我愿意用一切交换再见一面的人。”“他…他对你好吗？

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