“轰——!!!”
一声震耳欲聋的巨响撕裂了寂静的雨夜,刺眼的车灯光芒混合着金属撞击的火花,在别墅外的道路上冲天而起。
周司屿的瞳孔骤然收缩,整个人僵硬在门口,血液仿佛在这一瞬间冻结。
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里昂的夜,比京北更冷,带着一股湿漉漉的、挥之不去的霉味。
陆书澜下飞机的那一刻,身上只穿着一件单薄的工装外套,那是她逃离时唯一带走的衣物。兜里揣着的,是“摆渡人”提前预支的一点微薄现金,仅够支付从机场到市区的交通费。
她站在里昂老城区的街头,周围是陌生的法语交谈声,行色匆匆的路人对她这个拖着破旧行李箱的东方面孔投来探究的目光。她听不懂,也不需要听懂。在这个被金钱和地位构建的世界里摔得粉身碎骨后,她只剩下一具躯壳和一颗求生的、冷硬的心。
生存的第一步,是找一份工作。
她没有去那些光鲜亮丽的商业区,而是凭着直觉,钻进了城市边缘那些弥漫着油烟味的后街。她指着一家正在招聘洗碗工的小餐馆,用蹩脚的英语和肢体语言比划着。老板是个脾气暴躁的法国中年男人,上下打量了她一番,眼神里满是怀疑,但最终,在看到她那双因为常年练琴而骨节分明、却透着一股狠劲的手时,他点了点头,扔给她一条脏兮兮的围裙。
“Jusqu’minuit.(干到午夜)”他指了指时钟,语气不耐烦。
陆书澜没有说话,只是默默地系上围裙,走进了那个如同蒸汽锅炉般闷热、油腻的后厨。
这里与她在周家的开放式厨房有着天壤之别。没有锃亮的德国厨具,没有恒温的红酒柜,只有堆积如山的脏盘子、刺鼻的洗洁精味,以及领班——一个瘦高的法国男人——尖锐的咆哮。
“Lent!(快点!)”领班指着她动作稍慢的手,用法语大声咒骂着,“Situnepeuxpaslefaire,!(干不了就滚!)”
陆书澜低着头,没有反驳。冰冷的脏水没过她的手腕,长时间的浸泡让原本白皙的双手迅速红肿,指尖泛着不正常的白,随后开始皲裂、刺痛。每一个盘子边缘的油污,每一次擦拭锅底的焦垢,都像是在用砂纸打磨她的尊严。
她曾是聚光灯下的大提琴首席,指尖流淌的是巴赫与肖邦;如今,这双手却在肮脏的泡沫里,为了几块欧元而机械地重复着最卑微的动作。
胃里传来一阵阵痉挛,饥饿感像一只无形的手,紧紧攥住她的五脏六腑。从昨天到现在,她没有吃过任何东西。偶尔有厨师随手扔掉一块烤焦的面包边,她都会趁人不注意,迅速捡起来塞进嘴里,混合着洗洁精的苦涩味道,狼吞虎咽地咽下去。
在这里,没有人关心你曾经是谁,只关心你能不能在下一波脏盘子涌来之前,把手中的活干完。
深夜十一点五十分,领班终于挥了挥手,示意她可以下班了。陆书澜脱下湿透的围裙,拖着灌了铅般的双腿走出了后门。
小说《旧爱如烬,周先生请跪》 第13章 试读结束。
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